Hay un instante; una emoción febril, centrífuga, proveniente de la memoria que significa un hallazgo. Revelación como detonante de certezas, sortilegio en el que parece que se abarca el mundo.
El arte de la memoria, como explica Giordano Bruno, concibe un entramado preciso para lograr encender la bengala que alumbre las ideas que nos conduzcan de las tinieblas de las sombras a las tinieblas de la luz. Se trata de sembrar minas sensoriales por el campo vaporoso de la memoria.
Sabemos, el pasado cuando vuelve al presente, no regresa restituido, no se devuelven las sensaciones; apenas es el recuerdo de aquello que sentimos.
Si se pudiera revivir el placer de un beso o el dolor que nos causó una caída, nuestra vida sería insoportable, procuraríamos repetir y repetir y repetir aquel placer mientras que el dolor se convertiría en terrible tortura.
La memoria es selectiva, sólo nos devuelve aquello que no puede destruirnos. Lo demás es pura nostalgia.
Una vez disparado por algún resorte visual, auditivo, gustativo, táctil, intuitivo u olfativo; el recuerdo funciona como una lámina de vidrio por medio de la cual el pasado se matiza, se significa, se dimensiona, se interpreta. La nostalgia es adictiva. Aquello que ya no se tiene se trasluce en nuestra memoria como una ilusión.
La ausencia, inasible, etérea, absoluta, se reviste de encantamientos al destilarse por la memoria, se mitifica al grado de reliquia; eso que ya no está rebasa por mucho al hoy que, por más pleno siempre será fugaz, en cambio lo que ya no es crea un vacío interminable.
Gracias a estas ausencias el narrador construye la historia, el escultor intenta reconstruir el espacio. Las mejores obras de arte empiezan con una simple y fuerte necesidad de volver a algo del pasado.
Es sentir esa sensación de lo que algún día fue, pero que ahora es difícil repetir, reencontrar, reconstruir o revivir.
Es buscar en el pasado circunstancias que reconstruir.
