Poesía

Me doblegas, no pienso huir si algo te debo cóbralo mas no te lleves tu boca es mía la habitan caracoles deslizándose en sus muros Es la casa de campo a veces la caverna oscura donde asalta la fiera del beso explorando saberes y sabores de sirena sedienta, Tú. Yo,...

"Y escribo/ Escribo con una encía inflamable y punzante/ que se incrusta en la mesa de madera,/ desde un cuarto donde el fragor entra de rodillas, /sin saber que gocé./ Escribo, pues, para ganarle a la vida", recita el...

La Biblioteca Palafoxiana será el marco para que la reconocida actriz Diana Bracho presente su primer libro de poemas: Pronóstico reservado. Acompañada por la periodista Karla Iberia Sánchez, hablará sobre este volumen que ella no considera autobiográfico, pero que...

“El poeta escribe pese al contexto violento, porque aunque quisiera inventar otro mundo no puede hacerlo, ya que la realidad es así y cada vez será peor y más siniestra”, expresó el reconocido poeta Eduardo Lizalde al ser el...

 Las manos sobre el rostro 1 Las manos sobre el rostro Otro sol apagado La máscara triste La avergonzada La que vela la mueca La horrorosa mueca del dolor 2 Las manos sobre el rostro Carga de dedos, uñas, nudillos, Surcos en la cara, no arrugas. Un panal de carne sobre...

Una tía costurera inventó una historia que me comí.Dijo que si una aguja se rompe al picar un brazo, por ejemplo en la muñeca, la fina aguja viaja y asciende al hombro y haciendo un giro en U se va buscando tu corazón... ¡Y mueres! -Por eso...

Si el lenguaje este modo austero de convocarte (…) Fuera el modo (…) De meterme en tu pelo. Cristina Peri Rossi: Invocación   1 Llevo un mapa de las veredas que te hizo el viento 2 Tomé agua suficiente para humedecer con mi lengua los claros que el sol quema 3 Aprendí a llevar la...

1 Escuchar los sueños de otros. Los de la gente del edificio son sencillos: un plato de frijoles con aceite de oliva y dos trozos de pan tostado, un balón en las redes, el baño que funciona con agua calientita, la ropa con aroma de nueva, una...

Tiran al amarillo con tisis, a la reumática sirvienta negra, al cobrizo que ara el erial, al arcoíris de jóvenes que se aman, al andariego rojo que saltó su muro, y a la palidez más pobre que fallece por un jornal. No le tiran al blanco banquero, ni...

No existe el siempre. Es azul la ilusión o rosa.La realidad es escarlata como el río sangriento de nuestras derrotas, como la sangre renovada de las mujeres, como las banderas, aunque desteñidas, que colorean en nuestras mentes. Nada perdura. (Aunque quizá me encuentre, todavía, en tu...