La página es el lienzo
que tejen los gestos del tiempo.
Las letras, tramos grises y azules
-signos sosegados y dolorosos-,
y la inspiración puntuada, péndulo
entre alegres manchones amarillos,
carcajadas de goce,
y púrpuras deseos de tu apetencia.
Trazos cobrizos del jadeo
por entrar en tu mirada
y suspiros esmeraldas indefensos,
se explayan y ruedan por la helada seda nocturna.
¿Y ese pozo oscuro amotinado en tus ojos?
¿Es el fondo, el final del abismo?
¿Es el espejo negro de mi sombra?
No, el fondo no quiere ser el final anunciado,
el que insinúan tus dudas y las mías.
Quizá sea un sueño secreto, íntimo, una reserva
ocupando la pausa, el hueco
entre delirios platas y violetas.
Pausa de angustiante blancura,
ceguera momentánea.
Late la incertidumbre
que persigues en mis parpadeos
por si olvido el matiz de tu pelambre
o la ternura rosa de tus labios
o el rotundo naranja de tus pechos.
Ricardo Landa, 9 de julio de 2006 a 21 de marzo de 2013. Pinturas de Alice
Miller y abajola de Paul Klee: Al Margen.
