Sábado, junio 19, 2021

El rojo de la lengua

00:04:00

Se queja el viento entero

Se queja el viento y el fuego de los hogares. Es una ola estridente de frío por los cadáveres que ambulan, mal refrigerados, pestilentes, en los tráileres de la muerte. En ruta contraria, las gargantas arden reclaman ante a las fosas comunes, o frente a las...
00:05:58

El viernes primero de cada mes

El viernes primero de cada mes comulgamos. Es una acendrada usanza que nos conocen camas y paredes, sábanas, almohadas y pelajes. Tanta claridad nos produce el primero de los viernes, que nos retoza cuatro semanas asomando por los ojos. Es un día de carne y hueso, de caderas y...
00:04:06

Haikús para luna silente

1 Aquí se asoma: aguas quietas y oscuras sorben su rostro. 2 Olor a alcohol: vagabunda nocturna la flor marchita 3 Alguna cuerda destemplada y el tambor sordo, la extrañan. 4 Palpa en la arena: es fría y negra la espuma. El mar la olvida. 5 Porque no alumbra, no es esta luna un queso, sólo ceniza. 6 Florea la...
00:07:30

Yelmos azules

Por Haití y todos nosotros En el rincón donde se tira lo que sobró de la cena, ahí voy yo. Y si es azul el color de su ropa y la lengua azulea en sus bocas, es azul el proyectil con que matan, ahí estoy yo. Paz...
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A primera hora

1 A primera hora de la mañana la soledad destruye razones, sólo nos redime la poesía. A primera hora de la mañana la noche es oscura, es jaula inhóspita; sólo el canto se escurre y fuga, mana una luz y la esperanza iza las velas. A primera hora de la mañana, el poema cura de la intemperie, alcohol...
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Pajaritas

Una: La indecisa Una indecisa pájara oscila desplumándose entre las rejas del pensamiento duro y el columpio que se mueve al ritmo de vagas ideas: ¿te enamoro y muero o te seduzco y falleces? Generosa una mano abre la jaula. La pajarita agradece con los ojos y huye. La mano deja...

Ya no hablo, escribo poemas

Como al mar que te alcanza, tú, tierra ajena, salas mi lenguaje, lo hieres con tus defensas, lo enredas en los arrecifes que te construyó la historia. Sólo si me detengo, si callo como un lago en ti, dormido, sueño que masco cañas, que hueles a panela, que escurres...

Se están yendo dicen

Se están yendo dicen ventana y barandal.   Las flores son memoria en las yemas de la niebla.   Las manos de los pinos despiden sin saber si es a la luna o  es al más tímido de los soles o si son eternidades que un día amanecen, te...

Allá a lo lejos

Allá a lo lejos cuando iniciamos nuestro paso  por el desierto de lo real dejé mis sueños prendidos en un huisache o quizás quedaron colgados en el muro que saltamos No sé qué puedo hacer aquí sin ellos.   Ricardo Antonio Landa: 1 de abril de 2008. Fotos: Medios Libres y...

Desasosiego

Quiero sentir al sueño llegar como vida, y no como reposo. Fernando Pessoa: Libro del desasosiego. Cuando parte el día ella se va No sabe a dónde ni yo lo sé sólo desaparece llevándose sus ojos   Se cimbra el mundo Se caen las cosas de tristeza Precipitadas...
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