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La migrante es un paraguas

Por: Ricardo Antonio Landa

2012-03-22 04:00:00

 

El aroma de mi maleta me hace llorar

       Vitezslav Nezval (Biskoupy, 1900-Praga, 1958)

 

 

Sus pies se niegan a dar un paso más por las veredas.  

Y sigue, la lleva el tren del sueño

por los rieles de la sangre,

monta en el lomo de La Bestia.

 

Sus manos empuñan la escalera

y cuelga como un paraguas olvidado.

 

La memoria le alza los párpados y la cuida:

una flauta silba a las ovejas

desde la boca del hijo que hincha sus mejillas.

 

Enganchada cruza pueblos, calles, milpas,

cerros, estaciones en ruinas.

Las lluvias y el sereno

le aligeran el olor y el dolor que la persiguen.

 

(Una noche sueña que la luna

se embarazó con los días y el tren

pita alegre y avisa pronto, pronto...)

 

El sol quema con su pregunta:

Los que cayeron en la madrugada

desprendidos en un pestañeo.,

¿despertaron deshojados con el golpe de la muerte?

 

La pasajera llora sus desgarres,

se ata con los dientes y otra cicatriz

le tizna el mapa de su rostro.

 

Con la maleta en su espalda,

peregrinó noches y países enteros,

aún cree que valdrá la pena transitar por los que falten.

 

Si no cae del tren, si llega a la línea,

si la cruza, si no la violan, si no la vencen,

si el desierto no la pierde…

 

(Su sueño le crece como la sed:

Ella es un paraguas abierto, el niño flautista

revolotea y silba, la transeúnte lo atrae a su seno…

                                Y vuelan).

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