Final de partida (en siete jugadas)

A Omar Castro Rojas, (1950–2018)   1   Nos la jugamos Clove. El colapso del mundo que provoca el capitaloceno se asoma a la ventana atentando contra la torre donde caminas paso a paso, sin descanso, de un lado a otro del tablero, audaz peón, sencillo hermano que alerta a los que nos quedamos a...

La voz de Omar Castro (1950-2018)

¿Puede un muchacho de 14 años tener la voz tronante de un hombre curtido por la vida? ¿Puede la voz de un hombre que se aproximaba a los 68 años, ser la bandera de un muchacho de 14 años que se rebelaba ante cualquier injustica sucedida contra alguien en cualquier lugar del mundo? Omar Castro...

Fugas

Cómo pasa discreta La esperanza de vernos   Cómo la flor pasa a la ceniza Mientras su fragancia vuela   Y pasa la luna derramándose Entre azules nubes de nostalgia   Cómo contar las fugaces estrellas Si eran viejecitas antes que vinieran   ¿Cuán larga es la cuesta que se escala Si al final el...

Esculturas sin límites

                                       A Ana Landa (Elogio al horizonte)   Honda gravita la piedra en las emociones. Lejos, al horizonte le halaga el elogio del fuego.   (Los dientes de hierro te peinaron)     1 Los dientes que peinan al viento se oxidan en cada bucle se enredan en cada nudo se arremolinan.   2...

Peleas callejeras

Did You No Wrong. Sex Pistols   Si tú no peleas No estaremos juntos Ni el agua volverá a ser limpia   Si no combates la modorra Este mundo de fosas Mostrará el centro de la Tierra   Si no te relajas pensando Cada paso que hay que dar para eludir Sus mañas, te comerá...

El sabor de la ceniza

Se pega al paladar, llama a la memoria, busca su raíz y al fin encuentra cal, vigas húmedas, la cama de tablas estrecha al lado de mi madre, o de mi abuela cuando mi padre regresa y, como Ulises, hace como que la sirena le habla, y él, imperturbable, fuma tras de tomar lo suyo,...

Hilo

¿Es amor este hilo azul que me prolonga, devana y tensa tras tu huella, las orillas de tu falda y el oscuro brillo de tu mirada?   ¿Son amor los algodones del cielo que te dan sombra, que te mojan y resguardan?   ¿Es amor este soplo que acompaña mi saludo infantil con un guiño,...

El bello cuento de nunca acabar

Es la fuente de la inagotable fantasía. Óscar Oliva, Lascas     El alba naranja la tarde rosada /en medio/ el diamante día y en el otro polo la noche de jade.   Crisálidas del tiempo Crisantemos que se van abriendo Fulgores de la noche de San Telmo.   Así las horas descascaran el huevo...

Nos llueve

1 Penetrante y pertinaz la llovizna de amarnos rueda entre las nubes.   2 También la lluvia deja muescas en el alma.   3 La hoja de su navaja devana la memoria jugosa y sangrienta. La tarde pasa.   4 El iris atrapado en las gotas que resbalan lentas tras la celosía.   5 En...