Estos versos son un tendedero
para que descansen tus ropajes,
las prendas tibias, quedadas
en su cuenta de halagos,
en el temblor del cuerpo
por lo que le place y le duele.
Son la cuerda floja donde cruzan
tus sombras y luces funámbulas,
animadas a ir al límite,
como nube derramada
o escarcha untada en mis huesos.
Intento centrar tus costados con los labios,
enderezarles el rumbo y evitar que caigas,
soplo un son para murciélagos
a un oído y al otro.
Sólo versos pongo en tu camino.
Hilos de ojos sin enjugarse,
torrentes escarlatas de un latido
que aunque tropiece no acaba.
Pasión del movimiento.
Hilos de humo,
leves mariposas del aliento
que hacen chascar las ramas del mundo.
Son té de raíz contra el desconsuelo.
Con ellos tejo la piel que te abraza.